Un folleto de un Movimiento estudiantil ha hecho que en mi primer día de biblioteca la concentración se me fuese a Parla (con todos mis respetos por la ciudad y su pastelería Pinilla, que algún día conoceré). A ver a dónde se os va la vuestra:
Camino, estudio, respiro, voy al examen, al comedor, como, salgo, me veo con "los otros", voy a dormir, hablo de lo que me sucede, de mis días, de mis cosas, de mis aspiraciones y de mis miedos, lo hago porque siempre lo he hecho, vivo sin saber que existo, un día trabajaré me digo (¿Para qué? ¿Y para quién?), y un día moriré...
Pero a veces baja la noche, inmensa, tremenda, inmóvil y absoluta.
A veces nos paramos a pensar. Y cuando "pensamos" podemos sentir la frescura de una Mente despierta, su libertad, sus posibilidades, su amplitud, su vuelo, sus profundidades y su vitalidad. Me cuestiono, me pregunto cosas sobre el significado de mi vida, y sobre el sentido de lo que hago, de aquello que me rodea; me siento inquieto, agitado; siento que hay cosas importantes que debo comprender, elementos esenciales que debo aprender, impostergables, inabolibles, siento que hay una mascara vacía que desenmascarar, y que las anestesias y cercos mentirosos que han puesto a mi "disposición" no me conciernen. Intuyo que lo que veo no es real, percibo que estoy vivo y que hay en mí algo mucho más grande de lo que sus cuentos, mucho más que una matrícula, que un consumidor, que un estudiante, que una máquina biológica, que un animal racional, que un mecanismo en el engranaje de un mundo establecido por otros, y en todo aquello que me inducen a hacer...no encuentro jamás sentido: ¿en qué dirección van nuestras vidas?
Probablemente en una dirección de mierda. En este mundo demasiado evidente que se presenta como INDISCUTIBLE, INELUDIBLE, en esta vida sin sentido, ruedan hacia la nada.
Las lecciones, el examen, el promedio, el escrito, el oral, los apuntes, (¿Dónde estaba cuando el profesor explicó?), los libros de texto...claro, claro...pero mi cabeza sobre el libro continúa pensando...y mi corazón escribe nuevas páginas, páginas ultrajantes y llenas de preguntas, páginas que unen y no hojas que dividen, que me separan de mi mismo y de quien está a mi alrededor....
